Como já dizia o Poeta Carpinejar:
"Liberdade na vida é ter um amor para se prender..."

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Que verdade!

O Reggae

Quando a música perpassa meus ouvidos lentamente

e os quadris rebolam numa natureza peculiar

eu danço reggae.

Quando a melodia típica e conhecida me influi de maneira tal,

que nem o cansaço consegue me fazer parar

eu danço reggae.

Quando os corpos se encontram sem aviso prévio, sem pudor nenhum,

sincronizadamente no calor daquele momento

eu danço reggae.

Na beira do rio, em toca de madeira, nas palafitas

onde a natureza puder nos alcançar

dança-se reggae.

Corpo a corpo, com uma sensualidade tamanha

que corrompe minha alma

danço o reggae.

Quando sinto o fervor inexplicável dentro de mim

e tudo de ruim sumir...

danço reggae.

Quando nada importar

desprendo-me por completo... e danço...

Quando, por fim, o prazer atinge a crista

você saboreia a presença de seus amigos, de seus amores,

da natureza, da poesia e da beleza.

É quando tudo respira a reggae.


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A modéstia é a vaidade escondida atrás da porta.

Meu Quintana, os teus cantares

Não são, Quintana, cantares:
São, Quintana, quintanares.

Quinta-essência de cantares...
Insólitos, singulares...
Cantares? Não! Quintanares!

Quer livres, quer regulares,
Abrem sempre os teus cantares
Como flor de quintanares.

São cantigas sem esgares.
Onde as lágrimas são mares
De amor, os teus quintanares.
São feitos esses cantares
De um tudo-nada: ao falares,
Luzem estrelas luares.

São para dizer em bares
Como em mansões seculares
Quintana, os teus quintanares.

Sim, em bares, onde os pares
Se beijam sem que repares
Que são casais exemplares.

E quer no pudor dos lares.
Quer no horror dos lupanares.
Cheiram sempre os teus cantares
Ao ar dos melhores ares,
Pois são simples, invulgares.
Quintana, os teus quintanares.

Por isso peço não pares,
Quintana, nos teus cantares...
Perdão! digo quintanares.

Que eu vou passando e passando,
Como em busca de outros ares...
Sempre de barco passando,
Cantando meus quintanares...

- Mario Quintana.

Do lado de dentro dela.

Não que ela seja assim tão especial.
Não é questão de jeito, nem de defeitos.
É questão de carinho e afeto.
Não tem nada haver com a pressa dela.
Tem haver com sua indiferença.
Você sempre vai pensar que a culpa é dela e sua personalidade
ou da sua incompreensão.
Não é.
Acho que ela precisa, de demostração.
Acho que ela precisa que os outros saibam que você a ama.
Porque às vezes, nem eu sei se você a ama...